Maman me regarde quelquefois comme avant de peindre, tendrement, elle dit que j'ai le sourire de Mona Lisa. Et moi je suis fière d'avoir la chance de lui plaire. Entre elle et moi, je sens à la fois un lien, et une distance étrange. Maman accepte une enfant qu'on peut dessiner, pas une enfant dont il faut s'occuper.