Frère me tient empoignée par les cheveux ; serrée ; aimée.

Sa bonté est plus douce que, plus amère que, elle brise, elle apaise ; elle crée, elle tue. Sa méchanceté est un tigre de papier aux dents désolées, une épée, un couteau, un Brise-eau.

Moi, tête renversée j'ai les cheveux répandus, esclave préférée de Sardanapale, tuée déjà. Tout près de moi, son cheval blanc, le plus beau, et il ne le regarde pas.

Ces lignes sont la maison, l'étreinte si tendre, et l'enfant dans son berceau, et toutes ces années à vivre ensemble ; elles sont amères ces lignes, pour ce qui ne sera jamais, et douces, douces, en même temps, parce que le désespoir est le bonheur, comme l'espoir, les jumeaux de ses genoux. Alleluiah, qu'on amène les vins et les musiciens, qu'on dispose à la hâte des tréteaux chargés de nourriture où viendront se serrer les filles en jupons, les garçons, qu'on danse, qu'on rie, et qu'on s'amuse, qu'on boive, qu'on chante, il fait si bon dehors. Je ne le reverrai jamais.