Ma faim est mon seul trésor, à présent. Elle a l'éclat secret des après-midi d'automne où l'on brûle les feuilles et le petit bois ; qui a allumé le feu ? on ne voit personne, on n'entend personne. Tendres et perdues sont les couleurs de la terre, des herbes vieillies, des cailloux ; tendre et perdu le soleil myope si petit dans le ciel.