Je suis malade. Concave sur moi-même j'ai les yeux baissés. En plein soleil ce parasol fermé sur sa rouille c'est moi. Je suis malade.
Mes élans vers l'espace ne durent pas. Quand là sur moi le soleil luit et éclaire toutes les choses du monde à la ronde, un escargot très lourd au fond de moi mange dans le noir, et tapisse, tapisse sans fin une chair de prison.
Je suis malade. Je ne peux pas ouvrir les bras, je ne peux pas m'élancer. Concave sur moi-même je suis, je crois, cassée.